[PMR]

Спор с художником.

Спросил я живописца средних лет:
— Зачем малюешь землю в серый цвет?
Зачем застыл среди холста рассвет,
нем человек и певчих в роще нет?

Где звуки, блики, молодые краски?
Где высота, предчувствие дороги?
Где переплески, солнечные пляски
и трубный глас отваги и тревоги?

Неужто глаз твой гасит все цвета
и вылиняла радуга-мечта?
Моей неискушенностью задет,
ответил мне художник средних лет:

— Мне этот взгляд диктует высота!
Таков наш мир в космической природе.
Земля,— сказал он кисло,— не звезда,
она темна на темном небосводе!

Я мастеру другому благодарен,
он протянул мне руку в этом споре.
Воскликнул очарованно Гагарин:
— Как хороша планета на просторе!
Невиданною радугой одета
— и бесконечны переливы цвета!