[PMR]

У него был свой путь.
Он получал и отдавал; терял и находил. Терял родных, друзей, знакомых. Терял врагов. Терял и вновь приобретал. Ведь каждый с годами что-то теряет и что- то находит. Потому что жизнь — не сквозная и гладкая магистраль, а трудная дорога. И не задержись, не остановись на ней.
У меня на полке его книги о Чехове, о Некрасове, о русских классиках. В соседней комнате дочь Иринка играет в кубики и выводит на придуманный мотив:

Одеяло убежало,
Улетела простыня.
И подушка, как лягушка,
Ускакала от меня...

Порой моя рука тянется к тетради, чтоб записать детские речения». А вчера, просматривая тематический план издательства, я встретил его фамилию. Это значит, о будущем году снова полмиллиона ребячьих рук возьмут «Муху Цокотуху», «Мойдодыра».
Если бы каждый за свою жизнь сделал вполовину того, что сделано им, великим тружеником, человечество стало бы куда богаче. А он жил. И с каждым прожитым годом побеждал смерть. Он и сейчас остается
живым.

Живым для меня, для тебя, для него.
Живым — для всех.