[PMR]

Встреча

Не по книжным переводам — по тропинкам, по холмам,
Через бури, версты, годы пробивалась песня к нам.
Раскрывая души настежь, обошла пешком наш край,
Где была напасть у власти, был последний Николай...

Помню зимний вечер белый, стоны стужи за окном;
О своих толкуют бедах два крестьянина с отцом.
В комнатенке той убогой вижу их: Ион Золтур
И Кирика-одноногий, защищавший Порт-Артур.

Ночь спускается и горько завывает невпопад.
Три крестьянина в каморке, вьюгу слушая, молчат.
Под роптанье снеговое начинает вдруг один
И подхватывают двое песню горестных годин.

Издалёка, глуховато возникает из глубин
Снеговых ночных долин:
«Як умру, то поховайте...»
На стене суровы тени и, суровые в тени,
По-крестьянски, на колени лоб склонив, поют они.

Как четвертый — с ними слово, друг, пришедший к ним на зов,
К трем крестьянам из Молдовы у холодных очагов.
Не по книгам, не по буквам это слово к ним пришло;
То ли странник, то ли путник к ним занес его в село...

Через бури, через годы слышу боль, что пелась встарь.
И за слово для народа мой поклон тебе, Кобзарь.
И за трех крестьян Молдовы с той натруженной судьбой,
Приобщившихся с тобой к семье вольной, новой.

1961